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| Nov 23, 2023
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Jul 14, 2024
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Jul 14, 2024
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Paperback
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| 8412822102
| 9788412822106
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| Feb 15, 2021
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Jul 07, 2024
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| 9788412835328
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| Apr 11, 2024
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Todo un puzle inspirado por el imaginario lovecraftiano y construido a través de relatos cortos semiautónomos que funcionan como un mecanismo espacio-
Todo un puzle inspirado por el imaginario lovecraftiano y construido a través de relatos cortos semiautónomos que funcionan como un mecanismo espacio-tiempo de lo más complejo y gratificante. Pronto, reseña más extensa :) ...more |
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Jun 19, 2024
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Jun 20, 2024
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Jun 19, 2024
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Paperback
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| 8418227508
| 9788418227509
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| Nov 2023
| Nov 22, 2023
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3,75 / 5 Bastante sólida en general y buscando el misterio desde la parte de la protagonista principal con un relato que parte desde la máxima inocenci 3,75 / 5 Bastante sólida en general y buscando el misterio desde la parte de la protagonista principal con un relato que parte desde la máxima inocencia. Sin embargo, me resultan algo farragosos algunos de los interludios, como baches de ritmo (aunque necesarios) y que cierran todo de forma bastante precipitada al final para lo que quería contar. ...more |
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Jun 12, 2024
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| 8411484505
| 9788411484503
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| Aug 08, 2023
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4,5 / 5 1989. Un joven solitario llamado Wilder hace sus primeros amigos (Nathaniel y Harper) reales mientras su familia pasa el verano en la costa de 4,5 / 5 1989. Un joven solitario llamado Wilder hace sus primeros amigos (Nathaniel y Harper) reales mientras su familia pasa el verano en la costa de Maine, en la casa de su tío que murió hace relativamente poco tiempo. Una leyenda local de la bahía del Silbador, la del Hombre del Puñal, quien supuestamente toma fotografías Polaroid amenazantes de los niños mientras duermen, será la obsesión que hará que sus vínculos se estrechen. Sin embargo, cuando el trío hace un descubrimiento espantoso en una cueva frente al mar, la leyenda es algo más turbio y tenebroso de lo que se esperaba. Un descubrimiento y suceso que marcará la vida de Wilder y sus dos amigos. O al menos, eso nos cuentan sus memorias inéditas, que es lo que empezamos a leer. Unas consecuencias, que incluso años después, cuando Wilder decide regresar, siguen teniendo eco en el presente. Su relato no es tan sencillo como parece, y los verdaderos horrores de esta historia, aguardan después. Libros dentro de libros Líneas de tiempo desdibujadas, casi borradas y cruzadas a varios niveles. Personajes con múltiples versiones de sí mismos en diferentes libros y niveles de ficción. La bahía del espejo es un entramado de recuerdos poco confiables, de historias dentro de historias, y de libros dentro de libros que te manipulan hasta la última vuelta de hoja. La tensión, llevada a cabo por Catriona a través de una sensación irreal de no saber — ni estar seguro— del todo que historia estás leyendo. Por que el terror no necesita de monstruos terroríficos ni de violentos asesinatos, si no solo de elementos que consigan causarnos pavor. Que nos pongan la piel de gallina. Y La bahía del espejo lo consigue por otros medios, indagando en aspectos psicológicos del horror en vez sumergirnos en un festival de sangre y violencia gratuitas. Es una historia sobre la mayoría de edad, pero también es un misterio de asesinato. Es una trágica historia de amor, pero también es una historia de traición y perdón. Las revelaciones son lentas, las capas de metaficción y los juegos mentales intencionales actúan de forma perpetua y nada, pero nada — te lo juro— es lo que parece. Entre ficción y memoria Sinceramente, La bahía del espejo no es un libro que recomendaría a nadie a la ligera, dado que es una novela tremendamente arriesgada y explota cerebros. También, una de la que es complicada hablar sin estropear la lectura. Catriona juega de nuevo con elementos reconocibles como familias opresivas y asesinos en serie para subvertirlos sin miramientos. Los giros y las revelaciones se ajustan y reajustan con el mundo y ritmo de la novela manteniéndonos tensos y atentos durante la lectura para intentar encontrar la trampa. Por qué siendo Catriona Ward, ya sabes que alguna trampa tiene que haber, pero lo dificil, sobre todo en La bahía del espejo, es verla(s) venir. Puedes ir descifrando lo que ocurre a cada paso que damos con Wilder y el resto de personajes, pero (casi) nunca estas preparado para lo siguiente. El libro tiene demasiadas capas y necesita de lectores que se cuestionen todo durante toda la lectura, que tengan la intención de explorar entre los hechos y la ficción de lo narrado. No es un libro de entretenimiento ni pasapáginas, si no que requiere su tiempo de poso y rumiación. La línea entre la ficción y la memoria aquí es compleja, casi imposible de definir y realmente fascinante de entrever. Es, al final, un libro acerca de que las historias nunca mueren y siempre permanecen con nosotros. La bahía del espejo es complicado en su forma, conmovedor en su contenido y contiene una serie de giros que parece interminable. Y es, por supuesto, una historia de terror, pero de las que asustan. Porque el horror, lo más terrorífico, el verdadero miedo, es eso que tenemos más cercano y que estamos viviendo: cuando la realidad no es tan diferente de la ficción. Reseña completa en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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May 14, 2024
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May 14, 2024
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Paperback
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| 8412582020
| 9788412582024
| 8412582020
| 4.35
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| Mar 15, 2023
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Siempre he tenido a Elaine (como a muchas otras) como una de las voces más importantes e interesantes de la actualidad. Una de esas que sigo a donde v
Siempre he tenido a Elaine (como a muchas otras) como una de las voces más importantes e interesantes de la actualidad. Una de esas que sigo a donde vaya y que no pocas veces he recomendado. También, como dije en su momento con Mónica Ojeda o María Fernanda Ampuero hace no relativamente mucho, de las más interesantes. De las más arriesgadas, me atrevería a decir. El cielo de la selva es pura muestra de ello, y esas cinco estrellas que refulgen al inicio de la entrada no son un mero adorno. A camino entre cuento gótico y terror caribeño, esta historia situada en la selva es un delirio de realidad, un lugar donde el abismo a lo sangriento esta cerca y las texturas de la selva, la peligrosa selva, son palpables en cada instante. Aquí Elaine hace gala de sus temas habituales —maternidad(es), clase social, violencia— y lo retuerce hasta el fondo, hasta lo hondo del pecho, hasta la desesperanza de un ciclo sin fin como la vida misma. Cuidado con la selva La selva es un dios hambriento. El cielo rojo anuncia que es la hora del sacrificio. Puedes vivir en sus dominios, como hace la Abuela, Santa, Ifigenia o Lázaro. Sin embargo, existir en sus dominios exige un alto precio. Su voracidad nunca termina. Aquí las madres son obligadas a dar a luz y entregar a sus propios hijos como futuro alimento, como sacrificio para vivir. Nadie puede ser madre, y a la vez, todas deben serlo. Deben producir ofrendas y que el sistema nunca caiga. La selva siempre tiene hambre. En un mundo despiadado de guerrilleros y narcos, la selva garantiza la seguridad a sus habitantes, pero renuncian a cualquier tipo de derecho y esperanza. Así es el ciclo de la selva. Así es la vida en la hacienda. Es el cielo y el infierno a la vez. Es una paz, una cruenta, pero paz. Deambulando entre dos mundos Nada está puesto al azar en El cielo de la selva. Ni un nombre, ni una acción, ni una palabra. Nada. Desde Ifigenia, el personaje de la tradición griega que fue pedida en sacrificio a Agamenón para continuar su navegación a Troya, hasta la resurrección del Lázaro bíblico o el papel de Santa, definida por su relación especial con la deidad de la selva. Y es que aunque Elaine renuncia en todo momento a explicar lo fantástico, asimismo del mundo real tenemos un retazo. La selva es un refugio, y también, un personaje. La selva no es más que violencia, como la violencia sistemática que enfrentamos (y vemos) cada día en el mundo real. Pon un telediario, no será muy diferente de lo que cuenta Romina en El cielo de la selva. La selva ejerce, en este caso, de cielo e infierno, pero donde, como en el mundo real, las mujeres adoptan ese papel de madres, de paridoras y cuidadoras, de personas que no han podido escapar, bajo ninguna circunstancia, de su infernal hogar. Es sacrificio, es vida, es castigo. Caleidoscopio de maternidades Decía antes al principio que El cielo de la selva era una historia de maternidad(es). También es, por supuesto, una historia de mujeres, concretadas en diferentes conceptualizaciones, en diferentes voces que poder sentir, leer y ver pensar o hablar. La estructura nos lleva de un personaje a otro, pasando por sus cabezas, sintiendo en nuestras carnes sus actos. Sus deleznables actos. Sus arrepentimientos. El lenguaje muta de uno a otro, la dureza, la crudeza del cuento, jamás. Será una recién llegada, una puta llamada Romina, la que rompa el hechizo. La puta que vino de fuera, la mujer que rompe el círculo, que rompe el ciclo. El ambiente fronterizo que se ve roto, que se ve pisoteado, como un útero que trata de dar nueva vida (o muerte). La hacienda es el lugar, la selva es la deidad. La supervivencia no es gratuita, y todos deben aprender a aceptar su rol para poder sobrevivir. Todos deben sacrificar algo, de una forma u otra. No hay detalle al azar. Todo está conectado, formando una especie de órbita con forma de ocho acostado de la que no se puede salir. La selva siempre tendrá hambre de más, y probablemente, por desgracia, alguien perpetuamente la va a alimentar. En el camino, El cielo de la selva nos deja un retrato de maternidades no convencionales, de madres e hijas, de monstruos, de mujeres violadas o de cuerpos no normativos que se lanzan al vacío como un puzle que montar, como imágenes inconexas que causan malestar, pero juntarlas pueden ser un tajo letal. Aquí todo es violencia, se procrea para matar, se mata para sobrevivir. Todo aquí es inhumano, todo resulta denunciable, cuestionable, atroz, perverso y depravado. De cómo deber ser madre, no de querer serlo. De no tener la opción, cómo a veces (muchas) en nuestra sociedad a decir que no. A rechazar la maternidad y no sentir las caras de asco volteadas al mirarte. A no tener que explicar los motivos de no seguir las reglas estipuladas. Todo en El cielo de la selva es denuncia. Todo en El cielo de la selva es turbio. Todo, en El cielo de la selva, es importante para el mundo real. Reseña completa: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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| 841965499X
| 9788419654991
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Adiós, queridos Caskey, se os echará de menos. Adiós, Perdido, ha sido un placer conocerte. Y se acabó. Seis entregas después, la lluvia llegó y el cic Adiós, queridos Caskey, se os echará de menos. Adiós, Perdido, ha sido un placer conocerte. Y se acabó. Seis entregas después, la lluvia llegó y el ciclo de Perdido se completó. Sin embargo, para el recuerdo, siempre quedará el fenómeno. Porque si Alas de hierro y sus cantos pintados marco el mercado editorial a principio de año, el fenómeno Blackwater quedará también para la historia. Imitando el ritmo original de publicación en 1983, aunque cada dos semanas en lugar de un mes, Blackie Books ha conseguido reunir a lectores (y no tan lectores) en las librerías buscando su dosis, cual droga culebrenesca y serie televisiva quincenal. Diría, que esa es una de las claves de su éxito: el de adoptar un modelo narrativo de consumo participativo, que agradece la conversación y se convierte, como por arte de magia, en moda. Sin embargo, debajo de esa ola publicitaria y espectacular acabado de las portadas y contraportadas de Pedro Oyarbide, diría que se esconde una novela (ya completa) más profunda, bien escrita, adictiva, y lo más importante, para (casi) todos los públicos. Y la lluvia llegó para arrasar todo La generación de los Caskey que conocimos en 1919 envejece, como es natural en la vida. Los años pasan y nos situamos ya en la década de los años setenta. Sin embargo, la vida continua, como debe ser. Generaciones venideras toman el mando mientras las anteriores ceden el paso. De esta forma Lilah, hija de Frances, y Tommy Lee, hijo de Lucille, son parte del centro de la Lluvia. Sin embargo, aquí, es el momento de cerrar el círculo. Todo principio debe tener un final. Y, por supuesto, Elinor, sigue siendo la protagonista indiscutible. La lluvia llega a Perdido para cerrar el círculo que comenzó con una riada. Un final que parece arrasarlo todo por completo, como la lluvia que llega a su paso, pero que esta vez deja, al menos en nosotros como lectores, una sensación de satisfacción y melancolía, y también, una huella imborrable en el tiempo que hemos pasado junto a ellos. Adiós, familia Caskey. Adiós, Perdido. Más McDowell que nunca Van cinco volúmenes a la espalda, pero no deja de ser relevante la habilidad de McDowell en cuanto a la escritura. Podemos hablar de que la historia es una sencilla trama generacional, pero no debemos olvidar la capacidad de Blackwater para centrarse en lo que necesita en cada momento. Si hace falta alejarse del foco, lo hace de manera elegante, si necesita ir al detalle, amplia más rápido que el zoom del ordenador, y si quiere ir a la parte más fantástica, no tiene inconveniente. La narrativa esta al servicio de la historia, manteniendo siempre el interés y siendo relevante para el lector. Y lo hace, con otra de sus claves: la sencillez. McDowell no necesita florituras ni segundas lecturas (aunque las tiene), sino que trabaja en cada entrega para construir su epopeya generacional sin grandes sobresaltos, yendo siempre hacia delante y poniendo el rumbo siempre hacia algo nuevo pero que podemos (casi) prever. Un melancólico adiós No podía faltar en un volumen final como este cierta acumulación de muertes, de cambios en la familia y de sucesos que dan un giro a la situación. Sin embargo, es un final esperado y satisfactorio, acorde con todo lo contado. El drama folletinesco llega a su fin, dejando para el recuerdo una larga trayectoria familiar repleta de momentos tan estelares como inolvidables, como esa conversación sucedida en La casa, o el giro fantástico que nos ofreció La fortuna, mis dos volúmenes predilectos. Cada volumen ha sido una pieza más de una historia más larga y compleja, donde principales y secundarios han calado y tenido su relevancia, haciendo que la despedida, como lectores, sea más complicada que una simple separación. La Lluvia lleva el proceso emocional hasta su clímax y nos deja huérfanos. No hay nada novedoso en su estructura o su desarrollo, pero, sin duda, tiene algo, como el resto de la saga. Ese algo, inexplicable con palabras, que hace que Blackwater sea un fenómeno real y popular. Reseña en el blog:https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Apr 16, 2024
not set
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Apr 27, 2024
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Paperback
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| 8412687221
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| Apr 1999
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3,75 / 5 El libro comienza con el Estudiante de la Divinidad, un ser sin nombre que resulta alcanzado por un rayo en una tormenta en medio del bosque y 3,75 / 5 El libro comienza con el Estudiante de la Divinidad, un ser sin nombre que resulta alcanzado por un rayo en una tormenta en medio del bosque y es devuelto a la vida por unas criaturas sobrenaturales, que lo abren a la mitad y lo (re)llenan de textos arcanos. Ahora, renacido como una especie de gólem, es enviado a la ciudad de San Veneficio para convertirse en un buscador de palabras a tiempo completo. Sin embargo, una misión secreta, desconocida para él mismo hasta que llega a la ciudad, lo acecha. Debe recuperar un catalogo perdido de palabras prohibidas, conocido como la Égloga, entrando en las mentes de los muertos y antiguos autores de dicho catálogo. Sin embargo, el precio a pagar por el conocimiento oculto será el sacrificio de su propia cordura. Al final se ve reducido a un caminante entre mundos, una criatura que no es ni de carne ni de espíritu, rellena de papel y preservada con formaldehído, un zombi ideado por él mismo. Leer a Michael Cisco es como vivir en un sueño perpetuo. Como si fueras el protagonista de una película de David Lynch. Desde la primera frase se siente conectar con el cerebro una extraña energía de fantasía surrealista que se comunica con nuestro organismo, que lo hace palpitar y dudar. Simplemente, no sabes lo que pasa. Sencillamente, te subes a la barca y sigues (su) la corriente. Obviamente, no es para todos, como cualquier cosa de este mundo. Es fácil quedarse estancado, perdido buscando el sentido de todo esto, frustrado en un laberinto que no parece tener salida. Pero, amigue, si eres un aventurero de la narrativa, aceptas el misterio y lo extraño cuando surge o te agarras a cualquier clavo ardiendo para vivir algo nuevo, Michael Cisco es para ti. Simplemente, súbete a mi barca y disfrutemos de este hermoso, inventivo y alucinante viaje de El Estudiante de la Divinidad. La prosa poética y barroca de Cisco son como un hechizo pesadillesco, una especie de alucinación que nos mantiene despiertos y nos lleva de su mano. Tanto como lo hace ya desde su portada en la edición de Dilatando Mentes, a cargo de Ah Taut. Probablemente, capas y capas de significado pueblan el texto, desde espíritus arbóreos y elementos folclóricos hasta símbolos irreconocibles. Es más, no creo que una sola lectura deje absorberlo todo ni sea suficiente. Seguramente, forma parte del encantamiento de Michael Cisco. Las imágenes hermosas, el deambular onírico y abstracto nos dejan conectar con ese personaje sin nombre ni voz propia que seguimos. Las palabras están puestas en la página, pero somos nosotros los que funcionamos como sus conectores y creadores. Desde el principio, queda claro que El estudiante de la Divinidad es un libro que trata del lenguaje, sobre las palabras y lo que pensamos sobre ellas. Sin embargo, mientras tratas de conectar todas estas ideas, Cisco te atiborra de palabras e imágenes, disfrutando — y creando— esta poesía visual que nos deja en un estado de coma inducido. Lo complicado al hablar de El Estudiante de la Divinidad — como ya me sucedió en su momento con El narrador— es hablar realmente del libro. Por que aunque la trama parezca (y sea) simple a primera vista y fácil de explicar, es la experiencia de lectura lo que hace de la novela de Cisco un libro totalmente diferente al resto. Sin embargo, ese juego verbal complejo, donde la imágenes se precipitan y el mundo se construye en la página y mente del lector, es difícil de trasladar si no se experimenta. Realidad, visiones y sueños se combinan en un deambular perpetuo, en una obsesión por los textos y las palabras que siempre esta presente. El mundo creado se fusiona, cambia, se disuelve y luego vuelve a unirse, mientras somos hipnotizados por el camino que debe tomar el Estudiante de la Divinidad y nos guía por los increíbles entornos oníricos y mágicos de San Veneficio. Un libro para experimentar sin nociones preconcebidas, intencionalmente esotérico y surrealista. Cisco no es para todo el mundo, pero si te gusta todo lo que digo, no te lo debes perder. Y espero, de todo corazón, que Dilatando Mentes nos siga trayendo más obras (y joyas) suyas, como The Golem, secuela de esta o Celebrant, una de las que me resulta más atractivas. ...more |
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1
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Apr 17, 2024
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Apr 21, 2024
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Hardcover
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| 9788419654977
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| 14,738
| May 1983
| Apr 03, 2024
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¿Es Blackwater ya el fenómeno comercial del año? Tengo pruebas y cero dudas. La jugada maestra de Blackie Books parece haber salido a la perfección y
¿Es Blackwater ya el fenómeno comercial del año? Tengo pruebas y cero dudas. La jugada maestra de Blackie Books parece haber salido a la perfección y ha conseguido que miles de lectores acudan a las librerías cada quince días a por su dosis de los Caskey. Y es que Blackwater es un verdadero fenómeno — probablemente irrepetible— que consigue engatusarnos como lectores, manteniendo nuestras garras lectoras bien clavadas en esa telenovela familiar sureña con toques espeluznantes dignos de los años ochenta. La cotidianidad de Perdido se fusiona con un miedo que (parece) reside a la vuelta de la esquina — o del párrafo— y juega siempre, de forma constante, a mantenernos expectantes sobre qué será lo siguiente que ocurrirá. Hemos vivido ya junto a varias generaciones de Caskey entre todas estas páginas (casi unas 1300, aunque parezca mentira), pasado cientos de vicisitudes y guerrillas familiares junto a ellos, pero el capítulo final ya está a la vuelta de la esquina. Mientras, hablemos un poco de La fortuna. La fortuna sonríe a los Caskey Continúa la saga familiar de los Caskey después de algunos cambios importantes que ocurrieron en el último libro. Sin mucho spoiler, el marido de Frances (Billy) se dedica a organizar el patrimonio de los Caskey, para que cada uno de los miembros de la familia sepa exactamente cuanto posee. Miriam toma (al fin) el control absoluto del aserradero. Nacen nuevos miembros de la familia y regresan algunos del pasado que estaban (o lo parecía) desaparecidos por completo. Aparecen nuevas opciones de negocio que prometen situar a la familia Caskey como la más rica de toda Alabama, si no lo es ya en estos momentos. La guerra ha terminado y son los años de bonanza, donde la recuperación económica se consolida y los negocios de la familia pasan a ser el motor de sustento y crecimiento del pueblo, que olvida la gran depresión y las consecuencias de la guerra. Un imperio para ser derribado Ya sabemos, a estas alturas, que Blackwater es una saga que vive en constante evolución, que toma caminos diferentes e inesperados cada dos por tres (y por eso nos gusta). Lo de telenovela gótica del sur no es por nada, y alguno de los giros que suceden aquí lo convierten en mi volumen favorito, junto al tercero (La casa) que marcó un antes y un después. Y es que aunque La fortuna tiene un ritmo similar al anterior y es un situación, a priori, de opulencia y prosperidad, tanto para Perdido como para la familia, es curioso ver como las nuevas generaciones están empezando a coger el relevo, mientras que algunas de las más mayores se vuelven insoportables hasta la extenuación. El crecimiento de los personajes, de Frances a Miriam sobre todo en los dos últimos libros, está perfectamente alineado con las evoluciones y giros argumentales que enriquecen la sucesión y temporalidad de cada libro. Al final, parece que McDowell está construyendo un imperio lujoso y bien bonito, con aire a felices para siempre que espero —rogó e invocó— no lo sea. El esperado elemento fantástico Si eras de esos lectores de Blackwater que siempre se estaba quejando por qué el elemento fantástico o sobrenatural siempre (parecía) permanecía en la sombra, quizá La fortuna consiga satisfacerte en gran medida. Esta entrega responde a muchos de los interrogantes, sobre todo gracias a Frances y a toda su constante evolución durante esta quinta entrega. A Elinor parece que se le suelta la lengua cuando se trata de su hija predilecta, y las circunstancias de La fortuna, obligan a que muchos de los secretos sean liberados con crípticas respuestas. Más que en cualquiera de las entregas anteriores, en este quinto volumen se explora la misteriosa naturaleza de las — ahora— tres generaciones de damas/criaturas del lago. ¿Y qué nos deparará el sexto y último volumen tras ese sorprendente e inesperado final? ¿Conseguirá el final de la saga estar a la altura de todo lo que ha conseguido generar? Los finales nunca son algo fácil y no tengo ni idea de como McDowell va a cerrar todo esto, pero con la Lluvia (título sugerente, cuanto menos), nos llegaran (o no) las esperadas respuestas. Reseña en el blog: https://twitter.com/Mangrii/status/17... ...more |
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Apr 08, 2024
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Apr 10, 2024
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Apr 11, 2024
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Paperback
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3,5 / 5 «No podía existir nada más horrible en este mundo, ni tampoco nada más hermoso.» Tenía pendiente Echidna, de Beatriz Alcana, y la excusa de los 3,5 / 5 «No podía existir nada más horrible en este mundo, ni tampoco nada más hermoso.» Tenía pendiente Echidna, de Beatriz Alcana, y la excusa de los Premios Ignotus (y sus nominaciones) ha sido la excusa perfecta para disfrutar de esta novela corta epistolar con regusto a historia clásica de terror lovecraftiana. Pronto más, en el blog :) ...more |
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2
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Apr 05, 2024
not set
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Apr 05, 2024
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Apr 08, 2024
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Paperback
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| 8412767225
| 9788412767223
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| Mar 11, 2024
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4,25 / 5 Quien más, quien menos, ha escuchado hablar, ha leído o ha visto algo sobre Jack el Destripador, con — casi— toda probabilidad, el asesino en 4,25 / 5 Quien más, quien menos, ha escuchado hablar, ha leído o ha visto algo sobre Jack el Destripador, con — casi— toda probabilidad, el asesino en serie sin identificar más famoso de todos los tiempos. Versiones en la cultura de masas hay muchas, siendo uno de los criminales de los que se han escrito más novelas y publicaciones, tanto incluso que un término como «ripperología» fue acuñado en los años 70 por el filosofo y escritor Colin Wilson, haciendo referencia a los estudios sobre los homicidios de Jack el Destripador. El mito de Jack el Destripador ha sido el concepto central de varias obras literarias, artísticas y cinematográficas que, por lo general, combinan hechos reales con elementos ficticios y de terror. La quinta bruja, de Angela Slatter, aparecido por primera vez en The Year's Best Dark Fantasy & Horror (2016) editado por Paula Guranse, acoge a esta tradición ficcionada del brutal asesino y ofrece a los lectores una versión sobrenatural (casi de fantasía urbana) de los hechos. Kit, te queremos Kit Caswell se ha disfrazado de hombre y esta comenzando su nueva carrera como agente de policía. Todo parece ir bien, gana más dinero que en su anterior empleo en una sombrerería y consigue mantener en condiciones decentes a su madre y su hermano enfermo. Sin embargo, los problemas comienzan cuando las cosas se vuelven personales y debe luchar más allá de ocultar su verdadera identidad. Durante al investigación de los terribles crímenes hacia mujeres que están ocurriendo en Whitechapel, Kit sera la única que escuche a las mujeres, que se preocupe por ellas y que se vea enredada en algo mucho más grande: brujería. Ellas son la clave para destapar los verdaderos motivos del asesino, oculto en un Londres que respira espiritismo y magia negra. Solo si Kit consigue la ayuda de las mujeres que nadie quiere ver, tendrá una oportunidad de detenerlo. Por las calles de Whitechapel ¿Sabes esa sensación cuando estás leyendo algo y las baldosas, el agua o un simple graznido parecen resonar en tu cabeza? Que indescriptible sensación. No me sorprende a estas alturas, tras haber leído cosas como De conjuros y otras penas, la habilidad de escritura de Angela Slatter. Sin embargo, no deja de maravillarme. La quinta bruja toma un tiempo histórico gastado en la literatura y unos personajes reconocidos y les da una nueva vida, más cruda y visceral, más sobrenatural, viva y misteriosa. El misterio está muy bien construido, pese a las pistas reconocibles, el ritmo es impecable y uno llega a sentir — dependiendo del grado de perspicacia— cierta sorpresa cuando llegan las revelaciones finales. Por que aunque Slatter se ancla en los hechos reales, en el conocido asesinato de las cinco prostitutas, pero dota a su historia de una sólida capa sobrenatural que no hace más que engrandecer el relato, dotándola de un satisfactorio regusto final. Otro foco Dentro de lo disfrutable que resulta el misterio y de la atmósfera inigualable de La quinta bruja, quizá el otro punto destacable sea el papel de las mujeres en la historia. Desde Kit, la protagonista, una mujer incorformista que demuestra su capacidad para desempeñar tan bien — o mejor, diría— su trabajo como sus congéneres del sexo contrario, hasta las prostitutas y su papel de brujas. Slatter otorga poder, real e imaginario, a todas sus mujeres, y hace agradable y estimable la lectura de personajes que te absorben, y con el tiempo, no te abandonan. Poner el punto de vista en las mujeres asesinadas hace ganar puntos extra a la novela corta, pero lo que la redondea, es como ese poder, ese otro foco imaginado por Slatter, cobra tanta importancia al final. La quinta bruja se preocupa por cuestiones de género, sobre que llevo a las mujeres a convertirse en prostitutas en aquel momento y lugar, o más importante, radiografía de cierta manera a los investigadores varones y sus esfuerzos por resolver, en su momento, el caso. En la superficie, La quinta bruja es una historia sencilla y se lee del tirón como un retelling sobrenatural sólido del mito, pero en el fondo, deja un poso, un pensamiento. Y eso, no todas las historias (ni retellings) lo consiguen. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Apr 02, 2024
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Apr 02, 2024
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Apr 01, 2024
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Paperback
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3,75/ 5 Parece mentira que hayan pasado 7 semanas desde que el fenómeno Blackwater arranco en nuestras librerías, pero ese es el caso. Por eso estamos 3,75/ 5 Parece mentira que hayan pasado 7 semanas desde que el fenómeno Blackwater arranco en nuestras librerías, pero ese es el caso. Por eso estamos hoy aquí, ya pasados el ecuador de la saga Blackwater, para hablar un poco sobre esta cuarta parte, que pese a su bélico titulo, parece presentar un escenario — a priori— más en calma que su predecesora. La guerra es una entrega que permite respirar un poco al lector, donde el horror (y el drama) habitual no están tan presentes, concediendo una nueva dimensión a otros personajes que hasta el momento más secundarios (o no habían nacido). Abarcando un periodo que va desde 1938 hasta 1946, en plena 2ª Guerra Mundial, La guerra es quizá el volumen más difícil de valorar por separado, dado que resulta menos fascinante (en cierto sentido) que los tres anteriores… pero termina situándose como un eslabón clave en lo que parece estar por venir en los dos próximos —y últimos— volúmenes. La calma tras la tormenta Todos estamos en lo cierto cuando pensamos que La casa fue un antes y un después en la saga Blackwater, tal como lo fue Tormenta de espadas en su momento. Las relaciones dentro de la familia Caskey, así como sus costumbres, han empezado a cambiar. Son otros tiempos, tiempos de guerra, aunque a la familia no le afecte especialmente, salvo para bien en sus arcas. Es el momento de que conozcamos más a fondo a las jóvenes Frances y Miriam mientras van a la universidad, de ver como Oscar (alentado por Elinor) triunfa y expande su negocio, o de como la familia tiene que lidiar con un hijo un poco taimado. La guerra presta más atención a la sangre joven de la familia, a las hijas e hijos de los Caskey que hemos ido viendo aparecer con el tiempo y se supone, llevarán las riendas de la familia en el futuro. La guerra es una apertura de tablero de juego, una especie de reinicio más calmado, pero prometiendo en el horizonte una nueva tormenta. La Segunda Guerra Mundial Una de las claves de esta cuarta entrega es el periodo de tiempo en el que transcurre. La vida avanza, y la guerra llega. La Segunda Guerra Mundial cambió de manera drástica EE.UU, sobre todo en su panorama económico y social. Las consecuencias de la depresión de 1929 quedaron atrás y el país prosperó hacia delante. Con la facilidad que tiene siempre McDowell, el nuevo contexto social es palpable entre las páginas de La guerra, tanto dentro de los Caskey como en la misma Perdido. Aunque solo se menciona más de pasada, el racionamiento y la obligatoriedad del ejército están presentes en Blackwater. Las inversiones de la familia tienen beneficios durante la guerra y eso, por supuesto, repercute en su estilo de vida. La guerra y las carencias que genera, digamos, no se notan tanto. Los personajes crecen y avanzan en la serie como lo harían en la vida misma, ahora con una familia mucho más unida que nunca y en general, viviendo buenos tiempos para el clan Caskey pese a lo que ocurre en el mundo. La intriga sobrenatural continua A la vez que todo continua y sigue hacia delante en el tiempo, la vertiente sobrenatural de la trama sigue dejando pistas, a paso lento y sin prisa, arrojando luz (u oscuridad, según como se mire) con algunas escenas y temas que hasta el momento solo se habían sugerido. Tras el giro que dio la tercera entrega, este ritmo más pausado que la anterior permite que Miriam y Frances —las dos hijas de Elinor— tomen un papel mucho más relevante. Serán las conversaciones que esta última mantenga con Elinor, así como sus propios actos, los que sigan arrojando intriga sobrenatural y misterio sobre su figura y relevancia dentro del pueblo de Perdido y su (sucio) río. McDowell conserva su habilidad para revelar lo justo y necesario, para mantener nuestro interés con esa aparente sencillez casi magnética, con esa máquina narrativa que solo nos pide saber más y más. Y para muestra, las cinco páginas finales de La guerra. Nos vemos en La fortuna. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Mar 26, 2024
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«Cuando llegue el momento y tenga tiempo libre para meditar sobre las cosas que ha hecho, recuerde que le di una última oportunidad», dice uno de los
«Cuando llegue el momento y tenga tiempo libre para meditar sobre las cosas que ha hecho, recuerde que le di una última oportunidad», dice uno de los personajes a mitad del libro. La casa, el tercer volumen de la exitosa saga Blackwater, es una especie de culminación y explosión de los acontecimientos anteriores. Las conexiones establecidas cobran toda la importancia necesaria, el factor espeluznante sube decibelios en la trama y la aparente calma de los volúmenes anteriores, presenta sus primeras grietas. La casa es un cambio de marcha en la saga Blackwater, un empujón que alinea las piezas del tablero de juego en una nueva categoría. Las tensiones familiares están más endiabladas que nunca, la intensidad de cada diálogo se puede sentir en cada palabra escrita y todo, pero todo, se pone patas arriba. La batalla continúa Perdido sigue como estaba, pese a que los primeros coletazos de la crisis económica del 1929 empiezan a llegar hasta la recóndita Alabama. La familia Caskey sigue en buena forma, ostentando el poder social y económico del pueblo. Mary-Love Caskey sigue siendo el monstruo controlador que era hasta el momento, y Elinor, la esposa de Oscar Caskey, sigue presentando sus pequeñas batallas contra la matriarca. El temido dique ya está terminado, y forma parte de la comunidad de Perdido, pese a que el río sigue fluyendo, casi incontenible, siempre impasible a la vera del pueblo. Sin embargo, La casa eleva las apuestas en esta batalla, vuelve la trama más turbia y deja claro, ya desde sus primeras páginas, que algo horrible va a ocurrir aquí. Y, por supuesto, que las principales rivales de la familia Caskey estarán más que involucradas, por mucho que el relevo generacional empiece a verse y asomar la cabeza por el espejo retrovisor del Packard familiar. Turbia culminación Si leías La riada y El dique esperando ese componente más cercano al terror prometido que parecía no llegar nunca, prepárate para La casa. Aquí McDowell equilibra los elementos telenovelescos y turbios para atrapar al lector. La guerra psicológica matriarcal alcanza nuevas cotas, aumentando el factor sobrenatural y espeluznante mientras vemos una especie de partido de tenis donde estas dos mujeres se pelean con jugadas y estrategias que parecen (casi constantemente) maestras y demoledoras. La aparente calma, como siempre, precede a la tormenta. Y la tormenta, ha llegado con La casa. La tensión es constante, siempre aguardando el momento idóneo para clavar sus colmillos. Y lo hace cuando llega un diálogo, una conversación que lo cambia todo para nosotros como lectores. El momento de culminación — el primero de ellos, espero— que llega con este mitad de saga y nos deja expectantes por el (nuevo) rumbo que la familia Caskey adquirirá a partir de ahora. Choque de reinas La casa es el libro donde la trama se complica y se oscurece más que nunca. El choque de las dos reinas, de las dos matriarcas que conviven dentro de la familia Caskey, ofrece al lector giros inesperados. Asistimos a un duelo de poder puro y duro, donde sus decisiones afectan una y otra vez el destino de su familia Caskey. McDowell aprovecha en La casa todo lo que ha construido con paciente calma hasta el momento, y tal como nos regalaba Juego de Tronos con Tyrion y Cersei Lannister, las estrategias enconadas y las conversaciones con dobles sentidos acaban teniendo resoluciones emocionantes. La casa es uno de esos momentos satisfactorios para el lector, una culminación que evoca el terror prometido. Todo, claro que sí, llevado a cabo con la maestría narrativa que McDowell lleva presentando en los dos volúmenes anteriores. Los monstruos, a veces (la mayoría), son iguales a nosotros. La casa es, sin duda, mi volumen favorito hasta la fecha. Pero claro, aún nos quedan tres volúmenes por delante para saber qué será de nuestra querida familia Caskey. Nos vemos en La guerra. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Mar 08, 2024
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Torreón del Risco fue, hasta aquella tormenta brutal hace un par de años, un pequeño pueblo olvidado por todos. Ubicado en la vaciada franja de Teruel
Torreón del Risco fue, hasta aquella tormenta brutal hace un par de años, un pequeño pueblo olvidado por todos. Ubicado en la vaciada franja de Teruel, ofrecía a sus escasos habitantes el lugar ideal para escapar de unas vidas que quizá podían empezar de nuevo en aquel aislado entorno. Ahora, entre los escombros calcinados y los restos de sangre, en un desolado paisaje abandonado, han podido recuperarse fragmentos de video y diarios de lo que allí aconteció en aquellos días de nieve y tempestad en los que el pueblo quedó aislado del mundo. Allí se relata una realidad demasiado terrorífica para ser aceptada, tan horrible que podría romper nuestras más sólidas creencias. Y por eso mucho están dispuestos a todo con tal de mantener en la ignorancia al resto del mundo sobre lo que pasó durante la brutal nevada. Hilando fino La mayor particularidad de Ante dioses indiferentes es, sin género de duda, el como esta contado. Aquí la coralidad es la norma, con tres líneas argumentales que se van entrecruzando en una especie de puzle circular. Los distintos puntos de vista de los habitantes del pueblo durante los ataques de unas extrañas criaturas llamadas mortinatos, las autoridades políticas y militares tras el ataque y una peculiar voz en primera persona, que forma una tercera vía, serán nuestros tres guías para desentrañar lo ocurrido. Todo ello narrado a través de capítulos particularmente cortos, como instantáneas que nos sorprenden, golpean y nos empujan, de forma frenética, de un lugar a otro a girar y continuar con la siguiente página. La dosificación de la información es la clave. Iván es capaz de envolvernos en la atmósfera inquietante que rodea a Torreón del Risco y toda su población tal como lo hacía la extraña Wayward Pines en su particular Chester’s Mill. Sin embargo, si hay que destacar algo de esta narración es sin duda la voz en primera persona. Con una entonación casi poética, casi lírica, es nuestro (extraño) primer contacto con el libro. Es una voz inquietante, que nos hace sentir casi incómodos en el asiento mientras leemos el discurrir de los acontecimientos. Junto con las otras dos líneas de narración esta tercera completa el círculo y redondea, con su característica agilidad, un lore que se siente rico en detalles creativos y un desarrollo de todos los personajes importantes de un pueblo cerrado. Ante dioses indiferentes nos deja sin respiro de forma constante, pasando una página tras otra, un capítulo tras otro. Es el poder del enganche. Iván lo tiene en sus manos y consigue hilar todo de forma fina, como un prestidigitador de tramas que sueña con hacer un truco perfecto. Cotidianidad en el miedo Una de las mejores aspectos que captura Ante dioses indiferentes es el de la cotidianidad. No por nada Iván asegura que su Torreón del Risco está basado en un pueblo real. Muchos, así lo sentimos, evocando nuestros pueblos más cercanos. Conexiones y secretos entre los habitantes del pueblo que van revelándose en capítulos superpuestos, donde solo cambia el punto de vista. Pero la novela va un paso más allá, mostrando un encubrimiento también a nivel nacional, en una operación del Gobierno de España actuando bajo protocolos de seguridad nacional. Iván te sumerge en la cotidianidad de lo extraño dentro de la normalidad de cada línea narrativa, descargando sus pinceles en un cuadro oscuro y descarnado que crece a una velocidad orgánica. Las tres líneas se complementan entre lo rural y político, lo macabro y lo conspiranoico, para mostrarnos cómo las puertas del infierno se han abierto para un pequeño pueblo de la España vaciada. Y dentro de ello, una (no) velada crítica social, sobre esas personas que viven en hogares casi olvidados y de esas costumbres sacadas de otra época que (con)viven en la nuestra. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Feb 28, 2024
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Paperback
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3,5 / 5 Nadie duda ya desde el principio de la serie Blackwater que todo gira en torno a la familia, sus estrategias de dominación y el mantenimiento d 3,5 / 5 Nadie duda ya desde el principio de la serie Blackwater que todo gira en torno a la familia, sus estrategias de dominación y el mantenimiento del poder a lo largo de las décadas y generaciones. Por eso, El dique es el segundo movimiento de fichas, donde la batalla por la supremacía entra en juego y toman posiciones estratégicas. La ciudad acaba de recuperarse del desastre, y como dice el título de este volumen, la ciudad también decide comenzar a construir tres enormes diques para evitar que futuros desastres naturales causen tantos estragos. Sin embargo, por alguna razón que todavía desconocemos, la misteriosa Elinor Dammert que llegó con la riada al pueblo, no está del todo de acuerdo con el plan que su marido y su hermano lideran para salvaguardar el negocio familiar. Un telón de fondo perfecto para que las luchas de poder empiecen a tomar forma en los porches de las casas de Perdido. Drama familiar con una pizca de suspense A pesar de que Blackwater esta etiquetado como horror, tenemos que recordar (por segunda vez) que McDowell se adscribe mucho más al terror gótico sureño, donde el elemento sobrenatural esta presente pero en una menor medida, casi como una palanca de intriga que funciona en segundo plano. El dique es el ejemplo perfecto de ello, por que aunque hay momentos sobrecogedores e inesperados, incluso truculentos, gran parte de la novela es un drama familiar digno de Succesion o los Targaryen en La casa del dragón, pero ubicado en el Sur de América. Las estrategias y batallas por el control de la familia se forjan a fuego lento, casi entre bambalinas, y priman sobre el resto de la acción. Sin embargo, si eres de los que buscan muertes espantosas y sucesos sobrenaturales, en El dique también hay algunas cosas para ti, aunque previamente no lo parezca. Pero para decir más… entramos en el terreno del temido spoiler. Nuevas fichas en el tablero Quizá lo más reseñable de El dique —de nuevo sin hacer spoilers— es como nuevos elementos agitadores entran en el tablero de juego en Perdido, así como algunos de los personajes secundarios en La riada muestran aquí sus (verdaderas) caras. El dique está mucho más centrado en sus personajes y en construir personalidades con las que involucrarnos (aún más) en el drama familiar. Con su estilo elocuente y casi cinematográfico en la intriga, McDowell es un experto en medir los tiempos y llevarnos, con su característica inquietud, hasta dónde necesita para mantenernos en vilo. Es esa prosa paciente, deliciosa y evocadora que nos reúne bajo la fogata de Perdido y nos relata un clima familiar tenso, siempre a punto de estallar, y con planes maestros de conquista escondidos bajo la aparente sensibilidad de cada personaje. Por segunda vez, McDowell consigue transportarnos a ese Sur, concretamente Alabama, por donde vemos comenzar a pasar los años. Su estilo cínico también da parte de la política clasista de la zona, capturando las tradiciones del lugar y evocando un escenario que se siente por momentos tangible. Diría que muchos de los que leemos El dique sentimos como Perdido esta empezando, en cierta forma, a cambiar ante nuestros ojos como ante los de sus habitantes. El misterio central continua, y se vuelve más profundo a velocidad pausada. Absortos como estamos en los personajes, y sobre todo en el misterio que sigue rodeando el personaje de Elinor, no queda más remedio que apretarnos los machos y esperar —con toda la paciencia posible— para ver como continua este culebrón de poder familiar con La casa. Mucho ojo, por que dicen que a partir de esta tercera entrega todo marcha cuesta abajo y sin frenos. Hay ganas. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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3,5 / 5 Hasta hace apenas unas semanas el nombre de Michael McDowell me resultaba (casi) absolutamente desconocido. Cerebro detrás de Beetlejuice o Pes 3,5 / 5 Hasta hace apenas unas semanas el nombre de Michael McDowell me resultaba (casi) absolutamente desconocido. Cerebro detrás de Beetlejuice o Pesadilla antes de navidad junto a Tim Burton, es un reputado autor de novelas de terror góticas sureñas, llamado «el escritor más refinado de los Estados Unidos» por Stephen King. Y aunque Los elementales (La bestia equilátera, 2017) ya se había publicado en español, es ahora con la publicación por parte de Blackie Books de su conocida Saga Blackwater con lo que salta al candelero por ser todo un fenómeno editorial. Una novela publicada originalmente en 1986, también en seis entregas como lo hará aquí, publicadas a razón de una por mes (Blackie Books lo hará cada 15 días) y que fueron la primera novela de terror y suspense sobrenatural serializada. Cientos de páginas que recorren durante más de cincuenta años la historia de una familia de un pueblo de Alabama, con sus vidas, alianzas y maquiavélicos planes para conservar el poder. Y La riada, del que hoy os voy hablar, es la primera pieza que nos presenta el tablero de Perdido y como la llegada de la misteriosa Elinor lo pone patas arriba. Lo que el agua lleva Elinor Dammert llega con la inundación. Un domingo de Pascua, en la ciudad de Perdido y en el año 1919, una gran inundación azota al pequeño pueblo, dejándolo a punto de la extinción en el mapa. Sin embargo, cuando la tempestad amaina, el joven Oscar Caskey decide ir con Brad en su bote para ver el estado del pueblo. La sorpresa es mayúscula cuando descubre a una extraña y hermosa mujer pelirroja varada en el hotel Osceola, aparentemente inundado. Nadie está seguro de cómo sobrevivió, ni qué hacía en Perdido. La llegada de una nueva mujer, una misteriosa maestra, es un suceso emocionante en un pueblo donde, realmente, nunca sucede nada emocionante. Las cosas empiezan a cambiar en Perdido cuando James Caskey decide ayudar a la joven Elinor y la acoge en su casa, para que lo ayude a cuidar de su hija Grace ya que su esposa Genevieve se fue a Nashville y nunca volvió. Allí, los Caskey, son un gran clan de ricos terratenientes, que intentan hacer frente a los daños causados por la riada. Liderados por Mary-Love, la incontestable matriarca, y Óscar, su obediente hijo, los Caskey trabajan por recomponerse y salvaguardar su fortuna, como el resto del pueblo. Pero la llegada y el acercamiento de Elinor a la familia, cambiará todo para siempre. Atmósfera sobrenatural Dice un blurb, concretamente el de Robert Shaplen sacado de The Newyorker, que Blackwater es una sabia combinación de Dumas y Lovecraft. Un cruce entre Stephen King y Gabriel García Márquez. Por una vez —y sin que sirva de precedente— estoy de acuerdo en gran parte. Y es que la escritura de Michael McDowell, siempre en tercera persona, tiene una elegancia y destreza para engatusarnos como lo hace el propio King, pero a la vez, te permite conocer los pensamientos y sentimientos de cada personaje tal como haría Márquez con la familia Buendía. La riada, pese a sus pequeñas dosis de anunciado terror sobrenatural, es más como una entretenida telenovela familiar repleta de luchas de poder y disputas aparentemente domésticas que exploran cuestiones sociales y la cultura del Sur de los Estados Unidos. Definitivamente hay elementos de terror en esta historia, más cercanos al gótico sureño, eso queda claro con la escena inicial. Por eso, dichos elementos de misterio y terror pasan a un segundo plano frente al drama familiar sureño, que es — según dicen también— una de las especialidades de Michael McDowell. Y es que la familia Caskey, y todos sus miembros, son un atractivo grupo de personajes, dibujados con suficiente fuerza e individualidad en sus apenas 250 páginas, para demostrar su interés en el futuro de la serie. Se atisban roces del pasado, flujos de poder y mucho más por contar. Esta no es la típica novela de terror y eso es lo que la hace satisfactoria y distinguible, a mi modo de ver. El shock final, la última escena y el centro de La riada, establece lo que parece el conflicto central en el futuro de Blackwater: el poder matriarcal. Terror en lo cotidiano Si antes mencionamos a Stephen King, no creo que haya un mejor exponente para hablar de males que acechan en nuestra más cercana realidad. Quizás la Alabama de 1919 no nos quede tan cercana como podamos pensar, pero la escritura de McDowell es tan evocadora que nos acerca a ese pueblito de Perdido, a su realidad, y nos instala allí tras la gran desgracia que supone la riada. Sin embargo, desde la escena inicial, sabemos que algo espeluznante y sobrenatural anda acechando debajo. Las descripciones exuberantes y misteriosas nos dejan preguntas al aire que tendrán cinco volúmenes para ser respondidas. Por que aunque La riada se centra más en las batallas por el control familiar entre Elinor y la matriarca Mary-Love, hay cosas extrañas, sucesos inusuales que se empiezan a dar en Perdido. Joyas que reaparecen cuando no deberían, golpes y ruidos extraños, muertes inesperadas… detrás de todo, de las palabras de McDowell, se atisba una perdición inminente: un mal que se ha conseguido colar en la realidad, pero no sabemos exactamente que es, ni para qué esta aquí ni por qué. En menos de dos meses, espero que tengamos más respuestas. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Feb 05, 2024
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3,75 / 5 Si el libro no hubiera sido adaptado en 2020 a la pequeña pantalla de Netflix por David Koep, probablemente no hubiera descubierto a Daniel Ke 3,75 / 5 Si el libro no hubiera sido adaptado en 2020 a la pequeña pantalla de Netflix por David Koep, probablemente no hubiera descubierto a Daniel Kehlman, uno de los novelistas actualmente más vendidos y reconocidos en Alemania por su novela — recientemente reeditada— La medición del mundo y cuyas obras están, en gran medida, influenciadas por la tradición del realismo mágico. Buena muestra de ello — y una perfecta puerta de entrada— es esta Deberías haberte ido, una novela corta de apenas un centenar de páginas que toma elementos de las historias de fantasmas para hacer algo nuevo, más anclado en nuestra realidad, funcionando de forma sorprendente y un poco ambigua para el lector. Un guionista en apuros En sus apenas 136 páginas de longitud podemos leer el diario de un guionista que intenta escribir la secuela de su película de mayor éxito: Besties 2. Para ello, y debido a un bloqueo absoluto, se va con su familia (su mujer y su hija de 4 años) hasta una casa de las montañas alemanas que alquilo por Airbnb.Tiene una fecha límite de entrega para el estudio de producción e incluye, en la medida de lo posible, varios eventos de su vida diaria en su guion, como por ejemplo la relación con su esposa, que no es especialmente buena y esta repleta de constantes discusiones que utiliza como diálogos. Si Barbarian (2022, Zach Cregger) o Dejar el mundo atrás (2023, Sam Esmail) ya nos enseñan que alquilar casas por Airbnb en el medio de la nada no sale habitualmente bien, Deberías haberte ido lo confirma cuando en ese diario de luchas cotidianas matrimoniales y pensamientos paternales, combinada con la escritura del guion, traspasa los límites del realismo con apariciones de textos escritos que, en principio, no deberían estar ahí. De narradores poco confiables y otras cosas Partiendo ya de la base que estamos leyendo un diario que entrecruza situaciones personales, ideas para el guion de una película y los propios pensamientos del narrador sin avisos ni separaciones, lo normal ya es que atribuyamos de entrada a la narración un componente nada confiable. Sin embargo, la idea de esa poca fiabilidad en Deberías haberte ido es reforzada por la narración, que nos llega en una primera persona un tanto desquiciada. Una elección deliberada de Kehlmann que le permite retorcer la realidad y experimentar con sus límites todo lo que quiera. Interrupciones, frases sueltas… todo el texto juega con nosotros y nuestra percepción del mismo, manejando los hilos narrativos a su propio antojo y ocultándose, cual marionetista, en un velo realista. Una articulación moderna del cuento de fantasmas que convierte a Deberías haberte ido en una historia totalmente diferente. Fantasmas, locura y multiverso ¿Ha descubierto el protagonista un multiverso estilo Interstellar? ¿esta atrapado en una casa como el Hotel Overlook de El resplandor? ¿Simplemente ha perdido nuestro narrador completamente la cabeza? Una vez finalizada la lectura de Deberías haberte ido es probable que estas —y alguna que otra más— preguntas ronden por tu cabeza. Y es que en estas apenas 136 páginas tenemos entrometidos toques de horror clásico cercanos a las historias de fantasmas, rozamos con los dedos algo que parece de ciencia ficción y tenemos, en parte, una especie de colapso emocional. O eso parece. Son un centenar de paginas intensas, que se leen en un suspiro con el corazón encogido y que suponen algo totalmente diferente a lo habitual. Puede que la ambigüedad y la falta de una respuesta concreta a lo sucedido no sea del gusto de todos, sin embargo, la novela corta de Kehlmann no se casa con nadie y permite —en cierta medida— a cada uno escoger su respuesta preferida. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Jan 15, 2024
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| Feb 08, 2024
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Mis primeras 5⭐️de este año se van DIRECTAS para Mónica Ojeda y sus chamanes eléctricos. Hipnótica, insondable y arrebatadora. Una novela ÚNICA que pi
Mis primeras 5⭐️de este año se van DIRECTAS para Mónica Ojeda y sus chamanes eléctricos. Hipnótica, insondable y arrebatadora. Una novela ÚNICA que pide a gritos disfrutarse con calma, como mecido por los cantos y sumergido en su hechizo telúrico. Chamanes eléctricos en la fiesta del sol eleva la apuesta habitual de la autora, por que aunque sigue uniendo la tradición oral y el horror de una geografía repleta de leyendas y mitos ancestrales, sube más alto que nunca las apuestas y brilla a una altura casi inexplicable e inalcanzable, donde lo sobrenatural, lo lisérgico y lo real se dan la mano en un hechizo telúrico y apocalíptico. Nos vamos de macroconcierto Es el año 5540 del calendario andino cuando Noa se escapa de Guayaquil con su mejor amiga, Nicole, para asistir por primera vez al Ruido Solar, un macrofestival de música experimental de ocho días y siete noches que anualmente congrega a músicos, bailarines, artistas, poetas, chamanes y miles de jóvenes en las laderas de uno de los numerosos volcanes de los Andes ecuatorianos. Las dos solo piensan en dejar todo atrás, el horror y las familias, los muertos y las narcobandas, para sumergirse en un paisaje alucinado que celebre la vida. Noa y Nicole recorren el festival, van del escenario a las carpas, hacen nuevos amigos y bailan inmersas en los sonidos del noise chamánico, los tambores post-andinos y la tecnocumbia espacial. Sin embargo, a medida que pasan los días del festival, Noa inicia una transformación que la aleja más y más de su amiga, pareciendo conectarse con un canto ancestral que pervive en ella desde generaciones anteriores. Noa querrá seguir su travesía para ir en busca de su padre, que la abandonó cuando era una niña y desde hace años habita en una casa en los bosques altos que crecen por encima del páramo. No obstante, antes de ir al reencuentro de ese hombre, hay que hacer una última parada. Una parada que lo cambiará todo: el Altar y sus nueve picos. Entre glaciares, cantos, viajes alucinógenos y cráteres volcánicos, Nicole, que desconfía de la exaltación colectiva, no está dispuesta a dejar sola a su amiga aunque entre ellas se haya abierto una grieta que parece insalvable. El coro de voces Una de las peculiaridades más destacables de Chamanes eléctricos en la fiesta de sol es como esta construida su narración. Noa, que es la absoluta protagonista, es la columna vertebral de toda la novela. Sin embargo, es un personaje que nunca nos habla directamente a los lectores. Lo hacen, sin embargo, un coro de voces compuesto por personajes que orbitan en torno a ella y tienen un extraño magnetismo. La historia nos llega en fragmentos, narrados en primera persona, que funcionan como el testimonio de otros. Desde el grupo de amigos que encuentra en el Ruido, pasando por unas Cantoras, su amiga Nicole o los cuadernos de su padre. Mónica nos sumerge en un caleidoscopio imposible, que nos sacude por completo con cada frase y formula una especie de hechizo telúrico de psicodelia que no te suelta una vez te has zambullido. De esta manera, se sustenta un misterio insondable e indescifrable que coge forma mientras pasan las páginas, porque ponerlo en palabras duele demasiado. Así, estos chamanes eléctricos construyen un viaje descorazonador a las montañas, a los cráteres volcánicos y a la propia naturaleza, que arañan la carcasa emocional de cada uno y son capaces de dejar una huella indeleble marcada como un reguero de lava. Mónica lo hace con un prosa que roza la poesía, que rezuma intensidad y hiere en lo más hondo de nuestros sentimientos. Porque cuando el ritmo de la fiesta del sol te embauca, solo queda subir y subir, ahogar ese lamento que llama en la montaña. Así es la historia de un grupo de jóvenes a los que la violencia empieza a quitar su juventud antes de tiempo. Es el testimonio de un mundo en el que la vida consiste en sobrevivir un día más, donde el futuro ya no se puede imaginar ni construir. Es un lugar donde el ascenso a la cordillera representa tanto una huida como una travesía hacia la búsqueda de una identidad, de una vida propia. Este grupo solo busca un modo de salvarse, aunque todo refugio parezca efímero, y al final del viaje unos y otros descubran que solo queda aceptar lo perdido y descubrirse a través del miedo, la palanca más potente que existe. Lo sobrenatural en lo real Hay dos motivos que hilvanan y construyen estos Chamanes eléctricos en la fiesta del sol, y los dos tienen que ver con un solo término: el abandono. El primero, y el más claro, es la historia paterna de abandono de Noa, que nos cuenta la propia Nicole y que remata al lector, todavía más, en los cuadernos testimoniales de su padre. Y todo comienza con rememorar una turbulenta escena que Noa vivió de niña, un episodio que precede a la partida de su padre rumbo a la casa de los bosques altos. Sin embargo, hay un segundo tipo de abandono en la novela, y es el de la realidad. Subir al Ruido Solar quiere decir dejar atrás el trágico entorno urbano que las envuelve y volcarse tanto en la música como en el disfrute. Vida y muerte recorren la novela y a sus personajes mientras entrevemos un cuadro de violencia urbana entre viaje y viaje lisérgico. Aunque la historia bordea siempre lo sobrenatural y se nutre de la mitología andina, es la violencia que sacude Ecuador, la violencia que sacude el mundo, la que cimenta la historia. Todo arte es político, ya lo dice el lema, y Mónica lo representa, no haciendo una denuncia ni tampoco dictando un alegato, si no simplemente dando una descorazonadora perspectiva. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Feb 09, 2024
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Feb 13, 2024
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Jan 13, 2024
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Kindle Edition
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Cuando vi que Relojes de cristal se iba a publicar en español me emocione mucho, como fan número uno de los libros un poco extraños y que juegan con l
Cuando vi que Relojes de cristal se iba a publicar en español me emocione mucho, como fan número uno de los libros un poco extraños y que juegan con los formatos narrativos. La obra de Gareth Rubin prometía dos relatos capicúa, dos historias interconectadas sobre una enigmática familia y dos casas similares, aunque situadas en dos emplazamientos muy diferentes. Estaba fichado en mi lista de deseos desde que lo vi por primera vez en inglés, aunque mantenía cierta duda de que no fuera un simple artificio comercial basado en el efectismo de llamar la atención por el hecho de poder empezar el libro por el lado que quisiera el lector. La respuesta rápida, es que no es una simple treta de venta, sino que realmente Relojes de cristal modela un rompecabezas único en el que el propio libro contiene las claves para la resolución de un misterio que permea en ambos relatos y duró décadas para la familia protagonista. Dos historias, dos periodos temporales y dos protagonistas La primera gracia de Relojes de cristal es que su sinopsis es complicada dependiendo de por el lado que quieras empezar, el azul o el rojo. El azul nos lleva hasta 1881, en un pueblecito de Inglaterra, donde el joven médico Simeon Lee acude a la llamada de su primo enfermo en la isla de Ray. El pastor Howes está convencido de que ha sido envenenado por su cuñada Florence, quien, tras ser acusada de matar a su esposo, vive encerrada en una habitación con paredes de cristal en la biblioteca de la mansión. La segunda —o la primera, depende de por donde empieces— nos traslada directos a 1939, al estado de California, donde todo apunta a que el escritor Oliver Tooke se ha suicidado. Sin embargo, su amigo Ken Kourian no lo tiene tan claro, por lo que se sumerge en una investigación que lo lleva al secuestro del hermano de Oliver cuando ambos eran niños. Para descubrir la verdad, Ken deberá descifrar las pistas escondidas en la última novela de su amigo —llamada Relojes de cristal—, un libro con dos relatos capicúa sobre un joven médico llamado Simeon Lee. La novela tête-bêche Tête-bêche (del francés, que significa “de la cabeza a la cola”) es un curioso formato de publicación en la que dos novelas cortas o colecciones de cuentos, generalmente de diferentes autores, se imprimen juntas, pero al revés, situándose dorso con dorso. De este modo hacen que leas una historia y luego tengas que dar físicamente la vuelta al libro para comenzar a leer la otra. Aunque su uso se remonta al s. XIX, fue en los años cincuenta y setenta cuando tuvieron un gran auge con la editorial estadounidense Ace Books y sus «Doble Ace» , que publicó cientos de novelas de ciencia ficción, western y suspenso en este curioso formato. Y ahí está la clave de Relojes de cristal y el ingenio de Gareth Rubin para ella, porque coge esa configuración y le da un pequeño toque creando dos historias en diálogo, y que en cierto modo, son una inversión la una de la otra, no estando solo vinculadas entre sí, sino que son autorreferenciales entre sí, presentando incluso una novela tête-bêche en su núcleo. Cambiando de estilos Cada uno de los lados de Relojes de cristal tiene también la peculiaridad de ser pariente cercana de un estilo de novela de misterio. La más antigua, la que nos lleva a 1881, deambula entre el melodrama y el gótico victoriano, recolectando elementos clásicos como casas en medio de la nada, hogares sombríos o pantanosos y revelaciones asombrosas e inesperadas. Todo ello intercalado con cartas y diarios que tejen una red de secretos y conspiraciones intrincadas que no se revelan hasta los compases finales al puro estilo Agatha Christie. Simeón y toda su investigación tiene ecos de Jekyll y Mr. Hyde, de La mujer de negro o incluso un poco de Dorian Gray. Sin embargo, la segunda, con Ken Kourian como protagonista, es un hard-boiled en toda regla. Frío, violento y con cierta truculencia características de subgénero. Gente adinerada, mucha más acción y de nuevo secretos familiares se mueven en torno al trágico personaje de Oliver Tooke. Sin embargo, aunque técnicamente las dos historias son muy diferentes entre sí, tienen momentos en que se sienten como espejos, como dos historias dialogando en un mismo libro, con ciertas escenas que parecen hablar entre sí. Un adorno o algo más Lo que me llevo preguntando desde que termine de leer el libro es si me hubiera gustado tanto si no fuera por su estructura. Creo que probablemente no, aunque las dos historias están bien elaboradas —gustándome más la de 1881 que la de 1939— funcionan mejor dada su disposición estructural. La nota del editor dice que el libro puede leerse en cualquier dirección —o en ambas a la vez, alternando capítulos—, pero sugeriría (y esto es personal) leerlo en orden cronológico para disfrutar de lo complementario que se hace la primera historia de la segunda. La dualidad funciona más allá del simple libro, como en sus temas (el bien/el mal, apariencia y sociedad, el pasado tormentoso o el futuro inmutable) y en algunos de sus personajes que funcionan como espejos de los otros en su versión más contemporánea, que se vuelven claves cuando debemos resolverlo todo. Al final, Relojes de cristal es más que un adorno físico, es un libro ingenioso de suspense que se deja leer prácticamente solo, atrapando al lector en sus complots y planes familiares que van saliendo a la luz tras varias generaciones de una familia enturbiada por su pasado. Dos libros que en realidad son uno, y aunque parezca una contradicción, a la vez (también) son dos. Reseña en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Jun 25, 2024
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Paperback
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| Mar 15, 2017
| Oct 10, 2022
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4,25 / 5 Cada relato de Conejo maldito parece un cuento sacado de otro mundo pero siempre anclado en el nuestro. La cita que se dan el terror, el folcl 4,25 / 5 Cada relato de Conejo maldito parece un cuento sacado de otro mundo pero siempre anclado en el nuestro. La cita que se dan el terror, el folclore y el realismo mágico de Chung se alía con comentarios sociales incisivos, formando una especie de pesadillas malditas y febriles sobre el capitalismo y el patriarcado. Los cuentos se recombinan —y releen— como críticas a la sociedad contemporánea en clave de género que podrían hacer saltar una docena de trigger warnings tranquilamente. Y aunque hay patrones que se repiten en sus historias (poco contexto geográfico, personajes sin nombre, temporalidades de un día...) y siempre se acerca más al horror corporal estilo Cronenberg que otra cosa, Conejo maldito se alza como una interesante colección de cuentos inquietantes —y en cierta forma aterradores— que hablan sobre nosotros mismos siempre manteniendo una firme brújula moral y temática. Entre capitalismo y otras cosas Conejo maldito, curiosamente, abre con el cuento que da título a la colección. En él nos cuentan la historia de un fabricante de artefactos malditos, que crea una lámpara en forma de conejito para vengar la muerte de su amigo, el propietario de una destilería que se suicida debido a la campaña de difamación por parte de una gran empresa rival que amasa su fortuna mediante sobornos y la pura explotación. La historia, que se lee como una advertencia contra las malas praxis del capitalismo, es la pura muestra de como Chung intenta retorcer los cuentos más clásicos en fábulas modernas. Sin embargo, en esa premisa, encaja y es mucho más eficaz La trampa, uno de los relatos que aparecen a mitad de la colección. En él, un hombre descubre un zorro que sangra oro, al estilo de La gallina de los huesos de oro de Esopo. Sin embargo, Chung va un paso más allá. El zorro sigue viviendo en la forma de sus hijos gemelos. Y para más horror, solo su hijo sangra oro cuando bebe la sangre de su hermana. Comienza desde aquí una vorágine de violencia y avaricia humana que representa, como pocos, el ciclo de explotación laboral. Pesadillas kafkianas Una de mis historias favoritas de la colección — y del año— es La cabeza, donde una joven encuentra una cabeza que asoma en su váter y dice ser producto de sus desechos. Temáticamente similar es La regla, donde una joven toma demasiadas pastillas anticonceptivas y acaba quedándose embarazada, comenzando una terrible odisea para encontrar marido antes de dar a luz por motivos que serían spoiler. Ambas podrían dar forma a cualquier pesadilla kafkiana que se nos ocurra y parecen casi primas lejanas de Canina (Blackie Books, 2022), pero ambas, pese a no parecerlo de primeras, comparten también que lo fantástico sea lo menos horrible de sus historias. En una y otra las desventuradas protagonistas —siempre sin nombre— tiene que lidiar con algo realmente aterrador y que cuestiona lo que significa tener un cuerpo. Sin embargo, a la vez, el verdadero horror reside en la actitud de las personas que rodean sus vidas y que las tratan como meros desechos. Mientras a la primera le dicen que ignore a la cabeza, a la segunda, le atizan constantemente con el estigma del embarazo femenino sin pareja. Y aunque ambas me gustan, es La cabeza la que resuena en la cabeza días después y desarrolla ese extraño potencial que tienen algunos cuentos para acabar convirtiéndose en leyendas y mitos. Los que se alejan de Omelas 2.0 Uno de los relatos más largos de toda la colección es Cicatrices. En él Bora nos cuenta la historia de un niño inocente que es sacrificado para mantener la paz en un poblado. Probablemente la premisa os suene de ese maravilloso relato de Ursula K. Le Guin llamado Los que se alejan de Omelas y que tanto podría recomendar. Sin embargo, Bora no detiene aquí su historia y va un pasito más allá que Ursula. Cicatrices comienza con el secuestro de un niño sin nombre y arrojado en una cueva, donde es atacado día si y día también por una especie de pájaro que hunde su pico en su columna vertebral para alimentarse de él, dejándole el cuerpo repleto de cicatrices triangulares. Sin embargo, cuando el niño crece, consigue escapar del monstruo y llegar al poblado del que salió —aunque él no lo recuerda— donde la sociedad que lo sacrificó lo evita. Sin embargo, un hombre calvo y sin escrúpulos se lo lleva… pero un ciclo de violencia interminable vuelve a empezar. Finales de El sexto Sentido Quizás uno de los patrones que más se repita en la colección sean los finales estilo El sexto sentido: al final, era un fantasma, ya sabéis. Sin embargo… nunca son algo maligno ni entidades demoníacas como las de Expediente Warren. Mi dulce hogar y El reencuentro son buenas muestras de ello y en los que mejor funciona dicho mecanismo. En la primera, Bora cuenta la historia de una propiedad inmobiliaria embrujada donde tiene que lidiar con vecinos desagradables que exigen su espacio de estacionamiento. En la segunda — y quizás de las más conmovedoras de la colección— una mujer coreana entabla un romance improbable con un hombre polaco después de ver juntos el fantasma de un viejo veterano de la Segunda Guerra Mundial en una plaza de Polonia. El problema es que como usa ese viejo truco varias veces durante la colección, el efecto se pierde y en lugar de resultar algo desorientador, el ávido lector fácilmente puede identificar el tropo y disfrutar de una lectura esperada, pero que de todas formas resulta reconfortante. No nos olvidemos de la ciencia ficción Hemos hablado de fantasmas, de leyendas urbanas y de fábulas cercanas al fantástico, pero en Conejo maldito —y ya voy cerrando por aquí— la autora también da cabida a la ciencia ficción. Y si tenemos que hablar de un relato que lo represente en la colección es Adiós, amor mío. En ella nos cuenta una historia de amor entre robots y humanos, donde nuestra narradora no puede superar el vinculo con su Modelo 1 a pesar de tener nuevos compañeros artificiales y cada vez más sofisticados y actualizados. Lo que empieza como una curiosa historia tecnológica termina como un capitulo de puro Black Mirror. Y lo que podría ser un capítulo de Black Mirror como este relato, también lo podría ser de El gabinete de las curiosidades de Guillermo del Toro, La dimensión desconocida o de Love, Death and Robots con cada uno de los relatos que contiene Conejo Maldito. Por qué cada uno tiene un punto de partida potente y termina siendo una especie de macabra pesadilla de la que es imposible (ni uno quiere) salir. Reseña extensa en el blog: https://boywithletters.blogspot.com/2... ...more |
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Dec 02, 2023
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Jul 07, 2024
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